Sonhei o teu corpo despido em contra-luz na janela do jardim.
De seguida, sonhei um tigre branco que atravessou o ar e me tocou nas mãos e se deitou aos pés do tempo.
Depois, sonhei-te com uma outra mulher que sorria segura pelos fios das tuas mãos trémulas.
A seguir vi a minha sombra a atravessar o jardim, descalça, a passar sobre o pêlo do tigre que dormia na alegoria de (eu) ser uma ilusão, a arrastar os fios quebrados presos no tempo da pele, a caminhar, sorrindo, em contra-luz.
Jaz um estorninho no feio cinzento do manto de uma qualquer rua pérfida desta cidade.
Não há nenhum canto de nenhuma ave a entoar no silêncio obscuro deste dia.
Em cada lugar de cimento a desfazer-se do tempo como acontece aos ferros de ferrugem que seguram a ponte, encontro a memória de ti.
Em cada agressão da voluptuosa dinâmica da cidade cheia, deparo-me com a lembrança da tua voz.
Em cada folha caída, raiada de vermelho, tingida do receio do inverno, encontro tua pele.
Em cada momento perdido da iminência antecipada da angústia da chuva que faz quedar todos os anjos do céu numa devastadora agonia concertada pela falência certa da humanidade, encontro tua língua.
Em todos os sabores de todos os ventos de todas as ruas e vielas tristes, ou entusiastas, perco tua mão.
Jazem os pássaros, as ruas, as folhas e os mantos de água nas minhas mãos gravosas.
Caminho desavinda de lugar nenhum.
Percorri as ruas vazias da minha inquietude e foi a este lugar que cheguei.
Não reconheço nada.
Não está aqui ninguém.
Há apenas o silêncio que se escuta debaixo de água e
cheiram a podre e a lixo estas ruas que desenham os traços e os troços do resto que ficou de mim.
Há sujidade por todo o lado. Minhas mãos estão cobertas de terra apodrecida, barro negro que me escorre nas veias da pele e dentro da boca.
Escavo estas ruas dentro do peito até aquietar o desassossego de quem não tem lugar.
Por tudo o que vejo, permanece a água que escorreu das iras do tempo. Água que lava e que leva tudo o que encontra. Até o silêncio que se aquieta por dentro de si mesma. Até percorrer os caminhos e chegar, vinda de um qualquer lugar, ao lugar onde eu já não caminho.
Recolhes-te
dentro da tua angústia
por debaixo dos seixos negros
na orla da costa que respira a lava que
quem
olha de fora
não consegue
ver.
Fechas
teus olhos
como quem
fecha as mãos
e
ficas
virado para o interior das tuas ausências
com a dor
a apontar
o caminho
que
fica
para
norte.
Seguras
em silêncio
todas as mágoas do mundo
que colide
com todas as areias
perdidas
nos caminhos
do deserto
que te devasta
por dentro
a cegueira do caminho
que
de frente para ti
te foge das mãos
fechadas.
Somente
o tempo
vestido do negro dos seixos
despido do silêncio do mar alto
te poderá
trazer
de volta
ao caminho
onde
deixaste
teus olhos
abertos.
Toca-me.
Mais uma vez.
Prometo que não fico.
Prometo
que
não volto.
Deito-me, despido, sobre o beiral do tempo. Conto cada dia
que passou nos dias que foram noites e sei o tempo todo que estive suspenso na
tua sede.
Sei a fina lâmina que me lambe o lugar escondido que tuas
mãos ocuparam no interior de meu corpo vazio.
Deleito-me na sôfrega certeza (ou somente memória) da
vontade de me vestir dos contornos da tua desvontade.
Intento entregar-me (nu, descalço, com labaredas a emanar
dos contornos da pele), à fealdade da violência que abraça a tua ausência
quebrada no lugar vulnerável da condição de se não poder ser nada para além de
selvagem.
Mas tua voz é sempre o meu lugar de redenção. O lugar onde o
sol repousa. Onde o mundo para de gritar.
Sorvo cada som vibrado da tua fala, cada tom a saber
tornar-se nos fios com que me defino na forma inteira, e tuas palavras e o
aroma de tua pele nos meus dedos, são tudo o que me alimenta.
Transcendo a essência do ar que respiras longe de mim.
Quero-te tanto quanto te não quero.
Desejo-te tanto quanto te não suporto.
Toco-te.
Uma última vez.
Prometo
que
não
volto.
quedam
desenfreadamente
sem rédeas ou amarras
rajadas oceânicas de chuva
que limpam esta terra
e nela desferem seus golpes impiedosos
disfarçados nos fragmentos da névoa que tudo abraça
cegamente
no rescaldo do ruído do cinzento
e a única coisa que me podia salvar
do dilúvio
seria
se o por do sol que reside dentro da tua voz
pudesse chegar até ao aqui.
Toca-me
no canto mais putrido de minha pele
no ângulo mais sujo de meu abismo
no resto mais devastado da minha continuação
na letra mais tosca da única palavra que me habita a lingua.
Diz-me tudo o que sabes
sobre as linhas tortas do meu destino tortuoso
sobre a cor da sombra dos meus dedos arrefecidos na queda do dia
sobre a rugosidade dos calhaus secos que me colhem a pele e me cobrem os olhos abertos
Grita
no meu ouvir
no que já não sei sentir
no que é sem ser e é por já ter sido
e
depois
peço-te
abandona-me ao vento.
Há um negrume que se instala no azul do céu de uma tarde cansada. Anuncia a certeza de que a chuva regressa, em breve. As gaivotas choram o canto dos abandonados enquanto esvoaçam, erráticas, desamparadas, num rasto de um qualquer caminho...para terra, ou para o mar? Debatem- se com a incerteza segura de que a vida é uma escolha permanente e que, por fim, termina na causalidade escolhida. Em cinza. Ou em abismo.
Penso em ti enquanto caminho o chão de areia. Talvez seja a água que choras de dentro da pele, aquilo que te tenha transformado os pés em barro.
São sombras dos teus gestos que reencontro na chuva que me desenha a pele.
Fecho os olhos
e fecho as mãos.
Deixo-te partir
mas trago-te,
durante um momento,
agarrado aos dedos fechados sobre as minhas mãos.
Um momento
é o que me basta
para suster
a ilusão,
consentida
de que
é possível
segurar(te)
a água.
E,
logo de seguida,
largar.
Neste momento, na noite ébria, queria apenas sentir teu corpo na minha língua, nas minhas mãos, na minha pele...
Não há, neste preciso momento, mais nada que me possa fazer sentido senão a incontornável ausência de tua voz.
Emana, de mim, o aroma a lima, a mosto e a fumo e é nesse lugar, sombrio de tão vivo, que me cruzo com a certeza do lugar de ti.
E termino, nos resquícios do verão que abandona este lugar, a ansiar pelo que me não pode chegar a ser.
Estás longe.
Num lugar de mar alto onde eu já não posso chegar.
Num lugar onde já não há terra para eu ter lugar. Onde já não posso ouvir-te na voz porque já não há nada que me queiras dizer. Onde minhas mãos está vazias e já não podem tocar. Onde o silêncio da distância ausente transfigurou tudo.
Já estou demasiado longe.
Cresce-me um fogo por dentro. Arde-me na voz. Arde-me no peito. Queima-me na ponta dos dedos que sinto desfazerem-se no vento que assola esta terra a oriente.
Desenho linhas que não consigo ver, usando a sombra do sangue da tua ausência...e espero que não chegue a suster-me no apelo do abismo.
Ou talvez espere chegar à orla da rocha negra dançando como um dervixe, na esperança que D me segure nos dedos de cinza e me traga de volta ao lugar anterior a este lugar que é apenas um lugar vazio.
Sinto a crueza cruel do (des)sentido deste lugar que, por tu não estares, deixou de fazer sentido.
Diluo meu sangue na sombra do teu, enquanto procuro nas mãos as linhas para desenhar meu passo seguinte.
Por vezes temo não conseguir avançar pois tudo em frente, atrás, de lado, tudo o que meu olhar alcança, está a arder. Sou eu quem está a arder.
Outras vezes, sei que vou dançar até encontrar as clareiras e as linhas desenhadas com as cinzas que trago na voz, até o (des)sentido voltar a ser lugar de sentido.
O vento mantém um fogo a arder-me por dentro. Até que eu possa mudar de lugar, até um lugar fazer sentido.
Esvazio a casa.
Dia após dia. Sem demorar.
entrego
desfaço
elimino
esqueço
destruo
perco
cedo
dou
Remeto para qualquer lugar, mais um fragmento de mim. Um de cada vez. Mais um de cada vez.
Não sei bem o que vai sobrar quando tudo terminar.
Agora ficam apenas as paredes
o tecto
o chão
e as janelas fechadas na penumbra.
Esvazio uma casa. De novo.
Até não restar mais nada.
Estou parado no meio da estrada.
Os carros passam de ambos os lados de minhas mãos. Por dentro e por fora. E já não sinto quando me atravessam. Já não sinto nada. Parece que tudo parou na ausência. Talvez seja a tua lonjura que desfaz a minha (des)presença. Estou distante da distância de ti. Tu estás infinitamente longe de mim.
Minha maior loucura, foi amar-te.
e se a loucura for um erro, meu maior erro foi amar-te.
e se a loucura for um arrependimento, meu maior arrependimento foi amar-te.
e se a loucura for dor, minha maior dor foi amar-te.
e se a loucura for angústia, minha maior angústia foi amar-te.
e se a loucura for solidão, minha maior solidão foi amar-te.
e se a loucura for idiossincrasia, minha maior idiossincrasia foi amar-te.
e se a loucura for sofrimento, meu maior sofrimento foi amar-te.
e a loucura é, intrinsecamente, todas estas coisas.
foste, portanto, o maior erro de um arrependimento doloroso, envolto numa angústia solitária, idiossincrática de tão sofrida.
Tenho o corpo solenemente cansado mas é a vigilia que me comanda.
Queria poder fechar os olhos nos intervalos do tempo e permitir ao lugar do corpo voltar a ser lugar da vida, mas há grades negras de sonhos putridos que me calcam o tempo e me devolvem ao acordar.
Meu leito é de ferro e não amansa, nunca.
Meu corpo é de restos e assim não retoma a ser inteiro, nunca.
Minha noite tem os intervalos de mim, entre o sonho e o nada, sempre a tornar-me mais lento, mais fechado, com maiores intervalos entre o que sou e o que não sou.
É a vigilia que me comanda no segredo do silêncio da noite cansada.
Seguro
nas mãos
o teu ar
para poder respirar.
Abuso
sem pudor
de teu corpo
para poder viver.
Repito
os sons
de tua voz
para chegar ao silêncio.
Seguro
a evidência
de tua permanente fuga
para encontrar o caminho.
Ignoro
o lugar
de teu caminho
para iludir o meu.
Minto
para poder dizer a verdade.
Iludo-te
para me enganar
enquanto me iludo
que te engano.
Abuso
da tua existência
para
reconhecer a minha.
Fico
até que parta.
Parto
assim que o digas.
Excedo-me
para fazer de conta
porque és
perfeição
em forma de desculpa
para me manter
na minha fina linha
da ilusão
do que me segura
à tona de água.
Perdoa.
Sabes,
há uma dor que se instala no ventre e arranca o que está lá por dentro. Não consigo agarrar nada do que está a morrer...
Não dá para mudar o lugar das coisas que cristalizam dentro das coisas que já foram coisas e que deixam de ser, em si mesmas, o que quer seja.
No fundo, entendo tudo o que desfalace e desaparece nas entrelinhas do que não se diz, do que não se sabe, do que se finge saber e do que se omite.
Avanço pelo asfalto levando os pés e as mãos despidas a olhar tudo o que duvido de frente. Levo o sangue a obedecer cegamente à gravidade e a misturar-se com as águas frias do rio que traz tudo o que ainda não sei.
Tenho o lugar das coisas que guardo por dentro, esventradadas na chaga reservada ao ardor da traição.
A ilusão do sentido que reside dentro da invenção do equilibrio é o que desiquilibra a ordem das coisas. Tudo é mutável. Nada dura para sempre. Mas o lugar das coisas, esse não muda.
Sabes,
apetece-me dançar de olhos fechados no lugar mais fundo da noite enquanto os pássaros embatem nas janelas da minha dor e se desfazem na ilusão de que podem retomar um voo que deixou de ter lugar. Será que alguma vez soube voar?
Morro esventrado a dançar de asas abertas de frente para o muro onde escrevo, em sangue, a verdade do que não consigo segurar.
Tenho nos braços o aroma das cores com que se despe a nostalgia que reside nos céus dos fins de tarde de uma sobra anunciada de um setembro cansado.
Há um calor lânguido que se segura nos poros e desce pela pele. Sem pudor. Sem pressa. Obscenamente.
São flores de jacarandá que me cobrem os pés descalços sobre a pedra negra das entranhas da ilha.
São gotas de chuva feita de mar que me cobrem a pele e o cabelo solto no vento que me grita poemas queimados.
Respiro fundo para travar as palavras todas que me invadem no lugar mais fundo das coisas que se não podem dizer.
Fecho os olhos sobre o cinzento que pinta o céu e aniquila a vontade de estar. Aqui ou acolá. Antes ou depois. Agora ou nunca.
Sinto o corpo a ferver por dentro e a pele a chamar por ti.
Espero uns segundos antes de abrir os olhos e de deixar cair as pétalas lilases de que são feitas as lágrimas na maré vazia que só se encontra no silêncio das palavras perdidas.
Há sangue na estrada. Há sangue dentro do calor que ascende do asfalto pregado nas rugas desta cidade envelhecida. Sinto o corpo a adoecer e não consigo segurar nada nas mãos. Sou feito de água. Sou feito de nada. Tenho os braços abertos para me segurar mas "braços abertos não agarram nada"...
Há sangue a sair de dentro de mim. Sei que vou perder a voz. Sei que me vou perder de mim. Sei que devia ter parado antes de cair no calor desta estrada mas não o quis. Agora sou eu o sangue. Agora sou eu a pele enrugada da cidade. Agora está em mim o princípio do fim.
Abafo o grito na água. Fecho os braços para segurar o sangue.
Cheguei tarde.
Arrasto
o sabor
dos teus
dedos
agrilhoado
dentro
da
minha alma.
Todo
o corpo
se
incendeia
por dentro
e
ardo
sem
desaparecer.
Desfaço-me
por dentro
sem
que
se vejam
as
chamas.
Transformo-me
em
cinzas
e
em
carvão
com que
escrevo
nas linhas
do horizonte
o teu
nome
gritado
em sangue
ao silêncio
que
cobre
o interior
do
meu
deserto.
Finge
que
me seguras
com
teus
dedos
feitos
de
água.
Deixa cair
tua boca
sobre
o lugar
triste
de minha
alma
despida
detida
vencida
e repete
repete
repete
repete
que
já parti.
vou mudando coisas de lugar. mudando os lugares das coisas.
não sei bem se procuro o lugar certo ou se é somente a necessidade de mudar. deixar o que foi. partir para o que é. pensar no que pode vir a ser.
caminho, lento, sobre o deserto do meu interior, até sentir que me abandonei. podemos começar de novo de cada vez que nos abandonamos. quando nos perdemos nas lâminas do nosso próprio abandono, talvez sejamos forçados a arriscar escolher um caminho. qualquer direcção. talvez para nos perdermos ainda mais. talvez para nos procurarmos. talvez somente porque precisamos de continuar o movimento. talvez porque não esperamos nada. talvez porque não queremos ou porque queremos demais.
depois de sentir o deserto a desfazer-me por dentro dos dedos do vento do norte, corro selvaticamente pelas planícies douradas à procura de flores frescas onde possa deixar cair a pele dos pés.
depois volto a mudar as coisas de lugar. ponho as flores no deserto e a areia planto-a ao vento das planícies.
sento-me no canto mais a sul do jardim. o murmúrio das asas dos pássaros que sobrevoam este pequeno espaço de céu, passam a ser apenas ruído. tapo os ouvidos e espero que termine. queria dizer tantas coisas e não me sai uma única palavra. só ruído. na verdade, queria conseguir gritar para calar tudo em torno de mim. mas atrapalho os gestos e confundo a pele com a terra lamacenta que me circunda os pés. por momentos, não consigo entender bem onde estou. por vezes, de facto perdemos-nos. deixamos de saber quem somos e o lugar em que estamos. mas talvez, ainda que possa assustar, não seja uma coisa nefasta. talvez nos possa deixar mais alerta, mais convictos, mais alargados. ou não. talvez faça somente e apenas o oposto disso mesmo e ficamos ainda mais pequenos, mais insignificantes, mais ruidosos. há qualquer coisa a desfazer-me por dentro. não sei se é angústia. não sei se é dor. não sei se é uma via sacra. não sei se são espinhos. não sei se são feridas. não sei se são palavras. não sei se é tinta negra que se confunde com lodo. não sei. sei que me é estranho e que, quando estava quase a passar e eu já via para além da lama que me cobria os olhos, voltou a descer sobre mim, como o pano do palco no momento em que nos despedimos do público e tudo cessa de respirar. sento-me no canto mais a sul do meu corpo devastado. o ruído dos pássaros, percebo agora, afinal é música. embala-me as lágrimas e acaricia-me a pele arrefecida. esperava que chovesse para me lavar do dia mas o sol insiste em celebrar a vida. queria não estar acordado. conseguir não ver. deixar os dedos de lama sobre meus olhos e sonhar na cegueira com o que ainda não foi. esperar que este tempo deixasse de ser tempo e a lama deixasse de ser lama e a angústia deixasse de ser angústia e o jardim deixasse de ser lugar confuso e eu deixasse de ser assim. de vez em quando deixamos de saber quem somos. deixamos de saber onde estamos. deixamos de saber quem queremos ser. deixamos de saber para onde vamos. sento-me no canto mais a sul do desespero, na esperança que o norte se revele nas linhas de sol das asas dos pássaros que embalam a tristeza do dia.
Temo que todos os actos de amor sejam, na verdade, somente actos de egoísmo puro.
Amamos as pessoas que amamos ou amamos o que nos faz sentir o amado?
Talvez amemos apenas o que recebemos e não o que damos. Mesmo quando queremos entender que é o oposto, não o é. Amar é um acto de egoísmo.
E se, talvez, o que dermos não seja mais do que o reflexo do que recebemos? Estamos verdadeiramente a dar ou apenas a reagir? Se o que damos é igual ao que recebemos e seja sentido na mesma intensidade, então aí seria um acto equitativo e justo. Mas não andaremos apenas nas arestas do amor a encontrar o que podemos receber pois é, de facto, o que recebemos, o determinante que nos mantém a arder nas arestas?
Aquilo que damos esgota-se. Repete-se. Arrepende- se. Entedia-se. Aniquila-se. Cansa-se. Esconde-se.
O que se recebe, não. O que nos é dado, alimenta o fogo. Facilita. Constrói. Estrutura. Serena. Engana.
Não se amam as pessoas em si mesmas mas somente o que elas nos deixam trazer de si para dentro de nós.
Temo ter nascido no lado errado das coisas certas porque amo sempre de todas as formas erradas de amar.
Não é preciso nenhum perdão. Não houve nenhum pecado.
É chegado o tempo de recomeçar. Pegar nas feridas e fechá-las com o sal e com a terra. Cravar a pele dos pés no caminho e seguir. De novo. Em frente.
É tempo de olhar para o que o luar revela sob a terra quente, por dentro das sombras da noite. É a lua a lamber as arestas do que foi, e a impedir que a escuridão seja o que tem possibilidade de permanecer.
Não. Embora pareça triste o canto das gaivotas que recolhem as asas do calor do dia, é livre seu voo e é pura sua esperança. Amanhã, tudo recomeça.
É tempo de pegar em todos os gestos de amor e guardá-los na lembrança do caminho. Ter a mestria para saber usar o que deles nasceu para o que está por vir. É tempo de agradecer o tempo e aceitar o que sobrou. E ver a beleza do poema que se escreveu nas linhas incertas dos espinhos e das marés.
Não há perdão pela razão de não haver lugares de culpa. Amanhã, será menos triste o canto e mais livre o voo.
É isso que se faz com o amor. Coloca-se sobre as asas, sobre a pele dos pés, sobre os dedos e sobre o caminho e segue-se em frente, renascido.
o amor é muitas coisas.
é ver-te de costas
a atravessares a areia
até ao lado da outra margem
sem olhares para trás.
é vil teu abandono
e o silêncio está coberto de espinhos
que dilaceram carne e alma
passado e presente
e obrigam as pedras a cobrir os gestos
e o desapego absoluto a cobrir os dias.
o amor é muitas coisas.
é eu a deixar-te ir
em silêncio
porque te recusaste à música.
É o vinho que me escorre nas lágrimas e no sangue e me inebria o sentido das palavras e a rudeza dos caminhos.
Há,porém, uma indiferença na cacimba que anuncia a possibilidade de chuva por de dentro da noite.
E todos os anuncios de possibilidades são, de certa forma, anuncios de vida.
Mesmo que escorram lágrimas dentro do sangue. Mesmo que corra vinho dentro das veias. Mesmo que tu nao estejas no lugar das mãos. Mesmo que o mar seja feito dos teus olhos. Mesmo que a areia seja fruto do teu corpo. Mesmo que as minhas mãos nao segurem nada para além de agua,
água que é sangue
sangue que é lágrima
lágrima que é ausência.
ausência que é um acto de amor
amor que é cacimba a anunciar a possibilidade
possibilidade que é uma espera
espera que é razão
razão que é sentido
sentido que é caminho
caminho que é perdição
perdição que é o lugar de ti,
em mim,
irremediavelmente.
encontro-te em lugar nenhum. na verdade não estás aqui. ou eu não estou no lugar certo. qualquer uma das possibilidades é uma possibilidade possível.
não sei bem qual foi a ideia das mãos que deixaram o corpo e te levaram até ao lugar inverso daquele em que gostarias de chegar enquanto eu saí à procura de qualquer coisa que, para te ser sincero, não faço ideia o que era e só encontro sombras nos gritos das asas dos pássaros que são atropelados pela loucura dos carros que não deixam a cidade respirar. cada vez gosto menos de aqui estar. estou cansado deste ruído todo e o que invade cada fragmento das minhas artérias, dos poros da minha pele, das lâminas da minha angústia.
sinto que morri pouco depois de teres saído daqui. na verdade, acho que cessei de respirar. juro. não estou a respirar. podes colocar a mão sobre o meu peito. podes percorrer-me as costas despidas no frio de janeiro. nada. nem uma réstia de sopro. nem uma réstia de luz. nada que se assemelha, minimamente, a uma realidade viva. sinto-me como uma gaivota atropelada a bater as asas na esperança de conseguir voar antes da morte a abraçar.
por dentro, estou da cor com que a cidade despertou hoje. não. na verdade, com a cor do manto enevoado com que a cidade se deitou e com que dormiu toda a noite. isto é tudo um erro, sabes. um profundo e perfeito erro. e vamos cair de um lugar qualquer que nem sequer sabemos nomear.
reencontro-me no vórtice de um qualquer lugar, num qualquer fragmento de tempo de que ambos partimos, à procura de algo que fica sempre longe da possibilidade de se ser em nós. até cedermos ao lado do verso em que caímos de forma inversa. talvez um lugar de coisa nenhuma. talvez lugar nenhum.
Meu corpo adensa-se na névoa que cobre o inverso da noite.
Sinto tua mão a subir pelo meu ventre,
pelo meu tronco,
pelo meu peito,
até parar,
segura e firme,
no meu pescoço.
Deleito-me na ausência e sinto o fogo que te arde mas te não consome.
Permito-me terminar num êxtase de cinzas até a noite voltar a ser verso.
Venho aqui para ouvir os pássaros.
Depois, talvez, os sinos.
E depois, ainda, o que resta por dentro de mim.
Não há silêncio de verdade nos lugares onde procuramos o silêncio. Há outro volume de sons. Outra textura. Outra dor. Mas há sempre um qualquer ruído por dentro. Uma qualquer voz. Um murmúrio de qualquer coisa.
Tocam os sinos, cantam os pássaros,
ou será que gritam?
Ouço o resfolhar de asas e cantos entre as árvores enquanto o vento as acaricia ao de leve.
Ouvem-se os restos da cidade na curta distância que vai deste lugar até aos sons que saltam entre o telhado dos sinos e a copa dos pinheiros.
Há vida aqui, talvez, no lugar do murmúrio de silêncio que guarda os que já partiram.
