Há um fino fio de amargura de cada vez que fecho a porta e uma parte de mim permanece em suspenso. Fecho os olhos para saber a culpa e o frio regressa à pele, fero e libidinoso. Mergulho na sedução da noite vazia iludindo o corpo numa possível entrega que mais não é do que a queda de um anjo ensaiada na vertigem de uma mentira selada. Há uma ténue angústia marcada pela ausência de qualquer certeza. Não saber nada é saber tudo no sentido inverso. É estar sem poder ficar. Partir sem saber avançar. Esquecer sem conseguir lembrar. De cada vez que me ausento, de cada vez que fecho a porta, há uma mágoa que parece não poder terminar e que me deixa suspenso em névoa. Fecho os olhos e quedo na culpa incerta de ser apenas minha.