as cortinas continuam fechadas.

não para de chover dentro das palavras.

esqueço tudo.

escorre-me a tinta pelas mãos e não consigo segurar as letras.

em que palavra recomeça a possibilidade de um só verso do poema? 

encosta a lâmina na minha pele 

dos lábios

encosta a pele da tua mão no sangue que escorre

de mim

como chuva

pela longitude dos cabelos

deixa cair a lâmina dentro do que falta até que consigas encontrar o destino do último gesto contido na incerteza de eu ainda estar aqui

encosta tua pele rasgada no asfalto ocre que exala do meu hálito e sente tudo a arrefecer com a noite

guarda as asas nas mãos

a lâmina na boca

dilacera o que resta de todas as palavras

e cobre tua pele do sangue que termina 

em mim.

 

este é

definitivamente

o derradeiro gesto 

de ti

na minha pele.

que lugares são esses, os que teimas em esquecer?

que memórias são essas, as que intentas apagar?

porque viajas na viagem, se o ir é apenas encontrar a razão para voltar?

o que fica de quem és quando o calor evapora na noite e as estrelas se desvelam

tímidas

contidas

na imensidão do negrume abissal do espaço que te rodeia?

gritas no silêncio de terra

de barro vermelho

esperas ventos do norte para permitires que a tempestade de areia te cubra os olhos

a pele

o respirar.

que lugares são esses em que te devastas para te lembrares do caminho até ao lugar de ti?

talvez regresses

talvez não possas regressar

mas se o lugar voltar a ser o mesmo

o que restar de ti, já não vai lá estar.

por vezes

vê-se tudo

tão claro,

diante das mãos

até que fecham, 

de novo, 

as cortinas negras das janelas. 

Por vezes,

só por vezes,

sinto-te na falta

como se fosse devastadora

a tempestade

que acontece em mim.

Preciso

regressar a ti,

apenas por um breve momento,

pelo tempo que me possas dar,

apenas o suficiente 

para eu 

voltar a respirar 

em mim.

Preciso

reter(-te) nas mãos,

só por um breve momento,

a água que me traz de volta.

Limpa-me nas lágrimas.

Beija-me nos olhos.

Segura-me nas mãos.

Acende-me nas labaredas.

Apaga-me no anoitecer.

Suspende-me no tempo.

Mata-me ao amanhecer.

Recorda meu nome.

Cala-me na boca.

Repete-me no arrepender.

Desvasta-me no corpo.

Fere-me na língua.

Serena-me nas marés. 

Enrola-me na areia.

Suspende-me no tempo.

Grita-me no devir.

Diz-me que me queres.

Compreende-me na dor.

Deixa-me a queimar.

Arrepia-me no ouvir-te.

Canta-me no poema.

Faz-me partir.

Ajuda-me a chegar.

Mostra-me no caminho.

Atira-me ao mar.

Alimenta-me de ti.

Rasga-me a roupa.

Mata-me na sede.

Prolonga-me no momento.

Silencia meu grito.

Puxa-me para mais perto.

Suspende-me no tempo.

Deixa-me cair.

Volta para trás. 

Olha para mim.

Cala a minha dor.

Limpa-me nas tuas lágrimas.

Vou começar a queda com a dor suspensa nos asas dos lábios que seguram o grito em vácuo. 

Todos os passos chegam para chegar ao mesmo destino. Cair. 

O corpo sucumbe o zunido persistente que habita o interior da minha resistência. 

Minha voz não tem som. Se tentasse falar, soariam notas de um piano que se desafina no preciso momento em que embate de encontro às rochas do tempo já sido. 

Percorrem-me palavras arrepiadas pela pele do corpo. Sinto-me prestes a sangrar,  por dentro. A chorar, por fora. A cair, simplesmente a cair. 

LadO B

o que queres de mim 

é o que habita o lado errado de quem eu sou.

a perversão. a sujidade. o odor a fel, a sexo, a cinza e a lodo. 

o que amas de mim

é o que reside no lado errado do que precisas. 

a mão que fere. o olhar que nega. a pele que arrepia. o dominar do tempo. o espaço ocupado com todos os balaustres da tua forma. as paredes pintadas de negro. as feras à solta nos dedos. os gritos obscenos velados no silêncio da indiferença. a ternura que mente. 

queres que seja o que desejas que eu não chegue a ser. 

só sendo o que não deveria ser poderei ser o que queres que seja.  

o fosso. o abismo que te invoca à queda livre até

que embates na realidade do que não te posso ser e me deixas

despido

devassado

desmembrado

no golpe fatal que repousa, 

sereno, omisso, desalmado, silencioso, 

na profundidade atroz das tuas mãos. 

Sonhei o teu corpo despido em contra-luz na janela do jardim.

De seguida, sonhei um tigre branco que atravessou o ar e me tocou nas mãos e se deitou aos pés do tempo.

Depois, sonhei-te com uma outra mulher que sorria segura pelos fios das tuas mãos trémulas.

A seguir vi a minha sombra a atravessar o jardim, descalça, a passar sobre o pêlo do tigre que dormia na alegoria de (eu) ser uma ilusão, a arrastar os fios quebrados presos no tempo da pele, a caminhar, sorrindo, em contra-luz.

POnTo

Jaz um estorninho no feio cinzento do manto de uma qualquer rua pérfida desta cidade.

Não há nenhum canto de nenhuma ave a entoar no silêncio obscuro deste dia.

Em cada lugar de cimento a desfazer-se do tempo como acontece aos ferros de ferrugem que seguram a ponte, encontro a memória de ti.

Em cada agressão da voluptuosa dinâmica da cidade cheia, deparo-me com a lembrança da tua voz.

Em cada folha caída, raiada de vermelho, tingida do receio do inverno, encontro tua pele. 

Em cada momento perdido da iminência antecipada da angústia da chuva que faz quedar todos os anjos do céu numa devastadora agonia concertada pela falência certa da humanidade, encontro tua língua.

Em todos os sabores de todos os ventos de todas as ruas e vielas tristes, ou entusiastas, perco tua mão.

Jazem os pássaros, as ruas, as folhas e os mantos de água nas minhas mãos gravosas.

Os pássaros calaram suas tristezas nos bicos.

Recolhem seus corpos de asas para dentro da constatação do inverno e cessam o sangue de correr sob as penas. 

Gritam por dentro. 

Morrem lentamente, enquanto esperam, melancólicos, pelo recomeço da primavera.

Quando o mundo fere, inteiro, por dentro as palavras ficam presas nas mãos.

Quando a vida grita, inteira, a tinta implode por dentro da alma e incendeia o poema. 

Somos nada

Absolutamente nada.

Caminho desavinda de lugar nenhum.

Percorri as ruas vazias da minha inquietude e foi a este lugar que cheguei.

Não reconheço nada.

Não está aqui ninguém.

Há apenas o silêncio que se escuta debaixo de água e

cheiram a podre e a lixo estas ruas que desenham os traços e os troços do resto que ficou de mim.

Há sujidade por todo o lado. Minhas mãos estão cobertas de terra apodrecida, barro negro que me escorre nas veias da pele e dentro da boca.

Escavo estas ruas dentro do peito até aquietar o desassossego de quem não tem lugar.

Por tudo o que vejo,  permanece a água que escorreu das iras do tempo. Água que lava e que leva tudo o que encontra. Até o silêncio que se aquieta por dentro de si mesma. Até percorrer os caminhos e chegar, vinda de um qualquer lugar, ao lugar onde eu já não caminho.

Não venho aqui ouvir os pássaros 

Venho 

lacrar a vossa ausência.

VÁcuO

Recolhes-te

dentro da tua angústia 

por debaixo dos seixos negros 

na orla da costa que respira a lava que

quem 

olha de fora

não consegue 

ver.

Fechas 

teus olhos 

como quem 

fecha as mãos 

e 

ficas

virado para o interior das tuas ausências 

com a dor 

a apontar 

o caminho

que 

fica 

para 

norte.

Seguras

em silêncio 

todas as mágoas do mundo

que colide 

com todas as areias 

perdidas 

nos caminhos 

do deserto

que te devasta

por dentro

a cegueira do caminho

que 

de frente para ti

te foge das mãos 

fechadas.

Somente

o tempo

vestido do negro dos seixos

despido do silêncio do mar alto

te poderá 

trazer

de volta

ao caminho 

onde 

deixaste

teus olhos

abertos.

Toca-me.

Mais uma vez.

Prometo que não fico.

Prometo

que

não volto.

 

Deito-me, despido, sobre o beiral do tempo. Conto cada dia que passou nos dias que foram noites e sei o tempo todo que estive suspenso na tua sede.

Sei a fina lâmina que me lambe o lugar escondido que tuas mãos ocuparam no interior de meu corpo vazio.

Deleito-me na sôfrega certeza (ou somente memória) da vontade de me vestir dos contornos da tua desvontade.

Intento entregar-me (nu, descalço, com labaredas a emanar dos contornos da pele), à fealdade da violência que abraça a tua ausência quebrada no lugar vulnerável da condição de se não poder ser nada para além de selvagem.

Mas tua voz é sempre o meu lugar de redenção. O lugar onde o sol repousa. Onde o mundo para de gritar.

Sorvo cada som vibrado da tua fala, cada tom a saber tornar-se nos fios com que me defino na forma inteira, e tuas palavras e o aroma de tua pele nos meus dedos, são tudo o que me alimenta.

Transcendo a essência do ar que respiras longe de mim.

Quero-te tanto quanto te não quero.

Desejo-te tanto quanto te não suporto.

 

Toco-te.

Uma última vez.

Prometo

que

não

volto.

quedam

desenfreadamente

sem rédeas ou amarras

rajadas oceânicas de chuva

que limpam esta terra 

e nela desferem seus golpes impiedosos

disfarçados nos fragmentos da névoa que tudo abraça 

cegamente

no rescaldo do ruído do cinzento

e a única coisa que me podia salvar 

do dilúvio  

seria 

se o por do sol que reside dentro da tua voz 

pudesse chegar até ao aqui.

 está na hora de te deixar ir

Inalo o sangue que respira dentro das tuas lágrimas caídas 

e rasgo a pele do peito enquanto corro, 

despida, 

nos lábios frios da sanidade insandecida do inverno que se abate na chuva incessante que só acontece por dentro da minha alma.

ManChEstEr

Toca-me

no canto mais putrido de minha pele

no ângulo mais sujo de meu abismo

no resto mais devastado da minha continuação 

na letra mais tosca da única palavra que me habita a lingua.

Diz-me tudo o que sabes 

sobre as linhas tortas do meu destino tortuoso 

sobre a cor da sombra dos meus dedos arrefecidos na queda do dia

sobre a rugosidade dos calhaus secos que me colhem a pele e me cobrem os olhos abertos

Grita

no meu ouvir

no que já não sei sentir

no que é sem ser e é por já ter sido

e

depois

peço-te

abandona-me ao vento.