Teu segredo está esculpido nas encostas de basalto.
É negro por dentro.
Cor do fogo por fora.
Cor de ti nos contornos.
Cor de vazio no peso.
Pedra negra a desenhar as linhas impossíveis das coisas inevitaveis.
És sarça que arde no lugar mais fundo das almas.
Consome-te o fogo, dilacera-te a ânsia, devasta-te a solidão das insónias.
Sentes aquele medo que se rasga nas mãos quando se deixou de ter medo.
Aflige-te a certeza da finitude e o teres chegado com tuas mãos feitas de água ao limite da linha do mar.
Não sabes que caminho tomar. Não queres escolher.
Talvez , afinal, tenhas medo de ter medo e seja o medo que te impele à indecisão.
És feito de água. E a verdade é que escorres sempre em direcção ao mar.
És ribeiro, riacho, rio, oceano, és gota de orvalho, gota de chuva. És tempestade inteira.
Terás de embater de frente às rochas. Espalhar na pele o negrume do orvalho e no grito a intensidade do fogo.
Talvez tenhas de consumir o que te destrói para poderes renascer das cinzas
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